张昉俯身细看那碗水。三枚铜钱依旧静浮水面，可仔细瞧，其中一枚边缘微微翘起，仿佛正欲挣脱水面张力。
“铅板底下，是空的？”他问。
男人点头：“三层夹板，中间真空。尺寸正好卡住两只樟木箱，箱内衬锡箔，防潮防磁。箱锁是特制的蝴蝶榫，不用钥匙，只消拇指按压特定位置，咔嗒一声，便开。”
张昉直起身，忽觉颈后一凉——不知何时，窗外天光已透进地下室，斜斜切过他肩头，像一道无声的刀锋。
“您早知道我会来。”他说。
“不。”男人将空药瓶放回原处，动作轻得像怕惊扰灰尘，“我知道你会听。昨夜隔壁开会，你放大器的电流声，漏了三次。第一次在讲‘挖墙’，第二次在讲‘迷药’，第三次……在老贼头说‘我要留下来钓鱼’的时候。”
张昉笑容微凝。
男人却已转身走向暗门：“你若不来，我明日便去嘉兴酒店寻你。你若来了，咱们就省了彼此试探的工夫。”他停在石阶下，回眸一笑，疤痕在灯下扭曲如活物，“对了，我姓沈，沈砚秋。从前在北平协和当过药剂师，后来……”他抬手，用指甲刮了刮那道疤，“后来给人刮掉了一块皮。”
张昉深深看他一眼，忽道：“沈先生，您既然能算准我来，可算准了另一件事？”
“哪件？”
“老贼头昨夜说，他消息来自一个‘高手’。他以为那高手在暗处算计他。可他不知道，那高手此刻正站在这地下室内，手里端着一碗掺了药粉的水，而他自己，正替那高手把整个荣门七子，一网打尽。”
沈砚秋怔住。片刻，他仰头大笑，笑声震得壁上煤油灯焰剧烈摇晃，光影在两人脸上疯狂跳跃，如同无数鬼魅在皮肉上奔窜。
笑罢，他抹去眼角笑出的泪，从怀里掏出一枚黄铜怀表，啪地打开表盖：“九点四十七分。再过十三分钟，第一辆担架车将驶入虹口码头。车上十六名护工，八人穿灰布褂，八人着靛蓝裤——灰布褂的，是我信得过的人；靛蓝裤的……”他合上表盖，金属轻响如断刃归鞘，“是你的人。”
张昉一怔：“我的人？”
“徐少言、宋英华、秦婉儿。”沈砚秋淡淡道，“三个年轻人，手脚利落，眼神干净，最要紧的是——他们不认得荣门七子中的任何一人。昨夜老贼头派去盯梢番禺路的两个徒弟，一个叫‘阿癞’，一个叫‘疤瘌’，此刻正在对面茶楼二楼雅座，用望远镜数你们洋行门口停了几辆车。”
张昉猛地想起什么，脸色骤变：“秦婉儿他们坐的是黄包车！”
“对。”沈砚秋点头，“黄包车夫，是我雇的。车辕底下，钉着三枚铜钉。其中一枚，正对着阿癞的望远镜焦距。”
张昉额角渗出细汗：“您怎么知道他们今天要去？”
“我不知道。”沈砚秋平静道，“但我赌，一个不愿出席开业典礼的货郎，一定会在当天清晨，去观察竞争对手的新店。而观察的最好方式，就是跟着熟人一起过去——既省力气，又掩人耳目。”
张昉久久无言。他忽然发现，自己以为的棋局，不过是别人棋盘上一枚被预先设定好落点的棋子。
沈砚秋已踏上石阶，身影融入上方光晕：“记住，担架抬上甲板后，护工会被安排在救生艇甲板待命。那里有三十七个通风口，十七个消防栓箱，九处工具柜。铅板下的樟木箱，会在混乱中转移到其中某个角落。而你的任务……”他脚步微顿，声音沉入阴影，“是确保，当老贼头他们摸上甲板时，第一个撞见的，不是箱子，而是——徐少言他们手里的照相机。”
张昉瞳孔骤缩：“照相机？”
“徕卡II型，德国货。”沈砚秋的声音已飘至暗门处，“快门声不大，但足够让七个老贼，瞬间明白什么叫‘人在明处，枪在暗处’。”
话音落，石阶上传来轻微的机括声，暗门缓缓闭合。张昉提灯立于原地，灯焰在他眼中明明灭灭。他忽然抬手，将那包“大前门”烟掏出来，撕开封口，抖出一支，叼在唇间，却并不点火。
烟丝干燥微香，带着一丝若有似无的苦杏仁气息。
他慢慢咀嚼着那味道，忽然抬脚，一脚踹在矮几腿上。几案倾覆，青花碗摔得粉碎，浑浊的赭色水泼洒一地，三枚铜钱叮当滚落，其中一枚被溅起的水珠托着，竟又浮了起来，在残水中微微旋转。
张昉俯身，拾起那枚铜钱。钱面“乾隆通宝”四字已被磨得模糊，背面却清晰印着一个小小的“沈”字篆印。
他将铜钱攥紧，指节发白，指甲深深陷进掌心。窗外，弄堂深处传来一声悠长的卖花声，甜糯的吴侬软语里，夹着几不可闻的电流杂音——那是隔壁小洋房里，老贼头刚接通的电话。
张昉松开手，铜钱悄然滑入袖袋。他吹熄灯笼，转身踏上石阶，每一步都踏得极稳，极轻，仿佛脚下不是砖石，而是绷紧的弓弦。
当他推开药铺木门时，晨光正刺破云层，将整条弄堂染成金红。一只白鸽掠过屋脊，翅膀扇动间，抖落几片细小的、闪着金属光泽的鳞片，在阳光下倏忽一闪，便消逝于青空。
张昉骑上自行车，车轮碾过青石板，发出清越回响。他没回番禺路，也没去闸北，而是拐上南京路，径直驶向上海总商会大楼。
门前岗哨拦下他，他笑着递上一张烫金名片——正面印着“张昉”，背面却只有一行小字：“代收旧书、古籍、善本，高价求购民国元年至十年间出版之《申报》合订本，尤重1927年4月、1932年1月、1937年8月三期。”
哨兵狐疑地翻看，张昉已摘下眼镜，用袖口慢条斯理擦拭镜片，镜片后的眼睛，冷得像淬过寒泉的钢。
他擦得很仔细，仿佛要擦去所有倒影，所有痕迹，所有尚未落笔的伏笔。
风起了。卷着梧桐叶与尘土，扑向南京路上每一扇紧闭的窗。
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