寒暄两句后，林振东没再耽误王先锋办公，走到了一旁民政助理办公桌前头，站在自个老娘旁边。

民政助理是个二十多岁的年轻人，估摸着还没他岁数大。

一手钢笔字儿写得倒是漂亮，填好两人的名字、年...

夕阳沉得只剩一道金边，余晖把派出所门口那几棵老榆树的影子拉得又细又长，斜斜地铺在青砖地上，像几道没来得及收走的墨线。林振东抱着虎子，脚步沉却稳，一步一步往回走，虎子的小手死死攥着他洗得发白的劳动布褂子领口，指节泛白，身子还在微微发抖，可那攥着衣领的手，比昨儿早上离家时攥着煎饼卷葱花的手劲儿还实。

斌子跟在侧后方，一言不发，只把肩上那个装过猪崽子的空麻袋搭在胳膊弯里，麻袋口敞着，风一吹就轻轻鼓荡，像一颗还没停跳的心。

镇子静得出奇。

白日里鬼市儿的喧嚣、小巷里的叫骂、拖拉机突突碾过土路的震颤，全都歇了。连炊烟都稀疏了，只有东郊那处废弃农家院方向，隐约飘来一缕焦糊味——是那帮人贩子临走前想烧掉几件破衣裳灭迹，被赶来的民兵一脚踩灭，火没燃透，只熏出一股子呛人的青烟。

林振东没回头，可耳朵听着呢。

他听见身后派出所门槛那儿，吴寡妇扑通一声跪下去，额头磕在青砖上“咚”一声闷响；听见她男人哑着嗓子一遍遍念叨“谢林兄弟、谢林兄弟”，声音抖得不成调；听见两个被解救的孩子娘在墙根底下抱头痛哭，哭声压得极低，像被什么堵住了喉咙，只从鼻腔里挤出断断续续的抽气声。

这些声音，他全听进去了，没应，也没停。

不是冷硬，是腾不出地方。

心口那块石头刚落下去，可底下还垫着一层硌人的砂砾——陈老酒招供时那一句“是他给小队长出主意让你去崔家屯”，像根锈钉子，扎在耳膜后头，拔不出来，也绕不过去。

小队长？哪个小队长？

松河镇大队？红旗公社？还是……镇革委会？

林振东脚步微顿，喉结上下滑动了一下，没说话，只把虎子往上托了托。孩子身上那件小蓝布衫领口蹭开了线，露出一点细嫩的脖颈，皮肤底下淡青色的血管微微跳着，一下，又一下。

他忽然想起今早出发前，高翠兰塞钱时手心里全是汗，湿漉漉地黏在他手背上，嘴唇抖得连话都说不利索：“当家的……咱虎子……真能找回来？”

当时他点头了，语气笃定。

可现在，他低头看着虎子睫毛上挂着的泪珠，在夕照里亮得像两粒碎玻璃，心里头却像被人用钝刀子慢慢刮着——找回来了，是找回来了。可这“找回来”的路上，踩着多少泥坑？绕过多少暗桩？又欠下多少说不清、道不明的人情债？

孙爷那句“老喽”，他听见了。

不是叹老，是叹局。

这局里有警察，有混混，有赌徒，有被蒙蔽的乡亲，还有……一只悄悄伸进崔家屯、又缩回阴影里的手。

“东哥。”斌子终于开口，声音很轻，怕惊扰了怀里的孩子，“咱……回屯子？”

林振东抬眼，望向西边山梁。暮色正一寸寸漫上来，把山脊染成铁灰，山坳里已浮起薄薄一层雾气，像谁不小心打翻的半碗凉粥，静静淌在沟底。

“不回屯子。”他开口，声音沙哑，却异常清晰，“去镇上。”

斌子一怔：“去镇上干啥？”

“买票。”林振东脚步不停，目光直直投向远处火车站的方向，“今晚的慢车，去省城。”

斌子猛地站住，麻袋“噗”地掉在地上：“今儿晚上？虎子才刚……”

“所以更要走。”林振东打断他，脚步没停，“虎子醒了，能认人，能说话，能指路。他记得那老头脸上的痦子，记得老太婆袖口磨出的毛边，记得那包行李袋子上印的‘松河供销社’四个红字——这比通缉令上的照片管用十倍。”

他顿了顿，侧过脸，夕阳最后的光落在他眼底，映出一点近乎冷硬的亮：“陈老酒只说了交易地点，没说接头人姓甚名谁，更没说火车上谁接应。那俩人贩子敢在松河镇眼皮底下反复作案，背后没根线，是钩不住的。咱们得把线拽出来，一截一截，扯断。”

斌子咽了口唾沫，喉结滚动，忽然明白了什么，弯腰一把抄起地上麻袋，紧紧攥在手里：“我跟东哥一块儿去。”

“你留镇上。”林振东摇头，“帮我盯两件事。第一，陈老酒交到派出所，但别让他睡踏实。他怕死，怕疼，更怕蹲大牢——你找宋管事递个话，让他夜里‘不经意’听到一句：‘听说张小篮子昨儿输急了，押了自家房契换现钱，好像……就是给那俩人贩子凑的路费。’”

斌子眼睛一眯，立刻懂了：“让张小篮子狗咬狗？”

“咬不咬不重要。”林振东嘴角牵了一下，没笑，“重要的是，让这条线上的人都知道——陈老酒不是唯一一个沾过手的。谁再装傻，下一个躺下的，就是他自己。”

他停下脚步，把虎子换到左臂，右手从劳动布兜子里摸出一张皱巴巴的纸条，上面是下午从派出所借来的、人贩子随身搜出的两张车票存根，日期是今晚八点十五分，松河站至省城站，硬座。票根背面，用圆珠笔潦草画着一个歪扭的“×”，旁边写着“老槐树下”。

“第二件事。”林振东把纸条递给斌子，“你拿着这个，去找王武。告诉他，这张票根上的‘老槐树’，不是火车站外那棵——是镇东头，供销社后巷，那棵被雷劈过半边、只剩三根枯枝的老槐树。让他把手底下最机灵的三个小子，今夜子时前，守在树根底下。看见穿蓝布褂、拎柳条筐的，不管男女，先跟上，记清落脚点，别动手，回来报我。”

斌子接过纸条，手指用力捏紧，纸边几乎嵌进肉里：“东哥，你一个人去省城？”

林振东没答，只抬手，轻轻拍了拍斌子肩膀，力道沉而短促，像敲一记鼓点。然后他抱着虎子，转身，朝着镇中心那片渐次亮起煤油灯、马灯的居民区走去。背影被拉得很长，很长，一直延伸到暮色最浓的街角，仿佛要融进那片正在升腾的、温热的、带着人间烟火气的昏黄里。

虎子这时彻底清醒了，小脸埋在爹颈窝里，闷闷地问：“爹……咱不去火车站接乐乐哥哥了吗？”

林振东脚步一顿，低头，用下巴轻轻蹭了蹭儿子软乎乎的额角，声音低得像叹息：“乐乐哥哥……已经坐上另一趟车了。”

“啥车？”

“一辆……比火车快的车。”林振东抬眼，望向天边最后一抹残红，“一辆，能直接开进人贩子老家的车。”

他没说的是，那辆车，他三年前就悄悄备好了——在省城光复路百货大楼斜对面，一间不起眼的五金修理铺二楼，他租下了一整层堆满旧零件的库房。库里没几台拆解到一半的日本产黑白电视机，没几箱蒙尘的苏联产收音机，还有一本硬壳笔记本，里面密密麻麻记着三十多个名字，每个名字后面，都标着一个数字，最小的是七百二十三，最大的，是一万六千四百零一。

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