白宣伸手，轻轻拂去肩头不存在的金粉，声音平静：“走吧，去栖霞寺。子时之前，我要见到宁修缘活着，也要见到陈胭脂……好好站着。”

热清寒低头，伞面阴影遮住她眼中翻涌的惊涛：“……是。”

灵宝却盯着白宣颈侧那点微红印记，忽然问：“师父，你脖子上……刚才是不是有片鳞？”

白宣摸了摸脖子，指尖冰凉：“你看错了。”

“我没看错。”灵宝声音很轻，却斩钉截铁，“你身上，有妖气。很淡，但……和红袖一样。”

白宣脚步未停，只淡淡道：“妖气？许是江南水汽太重，沾湿了衣裳。”

灵宝没再说话，只是默默从袖中取出一枚桃木小剑，咬破指尖，在剑身上画了一道血符。血迹蜿蜒，竟自动游走，最终在剑尖凝成一点朱砂——那朱砂，分明是断缘桥上“胭脂染袖”的“胭”字。

她将桃木剑塞进白宣手里：“拿着。它认主，只认沾过你血的人。”

白宣低头看着那枚小剑，剑身温热，仿佛有心跳。

他忽然想起红袖昨夜递来安神茶时，指尖无意擦过他手背——那触感柔软微凉，可就在那一瞬，他腕内三寸处，似有鳞片悄然滑过。

马车早已弃在桥头，三人徒步而行。

江南巷陌深深，粉墙黛瓦间，一株老梅斜倚墙头，枝头竟还缀着零星残雪——可眼下已是暮春，哪来的雪？

白宣驻足，仰头望去。

雪是假的。

那雪，是凝固的月光，是冻结的剑气，是某种无声的宣告。

他抬起手，指尖轻点梅枝。

“簌”一声，残雪震落，露出底下乌黑树皮——树皮上，刻着三个小字：**“等你来”**。

字迹新鲜，墨未干。

白宣收回手，转身继续前行，衣袖垂落，遮住了腕上那一圈若隐若现的赤鳞纹路。

身后，老梅枝头最后一朵残花，无声坠地。

花瓣落地刹那，整条长街灯笼齐明，灯火如昼，照见每扇窗纸上，都映出同一个剪影——

一个披着玄色大氅的高瘦人影，负手立于月下，腰间悬剑，剑鞘漆黑，不见一丝反光。

那人影没有脸。

可白宣知道他是谁。

因为那人影抬起的手，正缓缓指向栖霞寺方向。

指向，陈胭脂所在的，那间燃着七盏琉璃灯的禅房。

也指向，他腰间那枚刚被灵宝塞进来的桃木小剑。

剑尖那点朱砂，正一明一暗，如心跳般搏动。

白宣握紧小剑，指节发白。

他知道，这不是警告。

这是邀请。

一场以江南为局，以名字为饵，以命格为棋的邀约。

而执棋者，已在栖霞寺塔顶，吹熄了第一盏灯。

灯灭时，檐角铜铃无风自响，声如鹤唳。

白宣抬头，望向塔尖。

那里，一盏琉璃灯刚刚熄灭，灯油未冷，灯芯却已焦黑如炭——炭上，浮出两个字：

**“倾城”**。

不是陈胭脂，不是宁修缘。

是李倾城。

白宣喉结微动，终于开口，声音低得只有自己听见：

“原来……你真正想杀的，从来不是北荒的剑魔。”

“是你。”

“是我这个，连自己是不是人都不确定的——”

“镇北王。”

雨，又下了起来。

这次，雨丝里，飘着细雪。

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