“张先生,稀客。”他的声音还是那样轻缓,像溪水淌过鹅卵石。

张啸林走了进去。

药铺里弥漫着一股浓重的草药味,当归、黄芪、党参、枸杞,各种各样的气味混在一起,在煤油灯的光里发酵,变成了一种温暖而安心的味道。柜台后面的药柜上,几百个小抽屉整整齐齐地排列着,每个抽屉上都贴着标签,

标签上的字是用毛笔写的,工工整整,一笔一划。

叶景初把张啸林领到柜台后面的一间小屋里。屋子不大,一张桌子,两把椅子,墙上挂着一幅人体经络图,图上密密麻麻地标着穴位和经络,红蓝两色的线条交织在一起,像是一张复杂的地图。

桌子上放着一壶茶,还冒着热气。两个茶杯,一个用过,一个没用。

张啸林看了一眼那两个茶杯,没有说话,在椅子上坐了下来。

叶景初在他对面坐下,拿起茶壶,给那个没用过的杯子倒了一杯茶,推到张啸林面前。茶汤金黄透亮,一股清香扑鼻而来。

“张先生这么晚来,是有事?”叶景初端起自己的茶杯,轻轻吹了吹,喝了一口。

张啸林没有喝茶。他看着叶景初,目光里带着一种很少在他脸上出现的东西——犹豫。

叶景初看出了他的犹豫,放下茶杯,微微笑了一下。

“张先生但说无妨。”

张啸林沉默了片刻。

“下午那场,”他说,“你跟陆云鹤打成平局,是你让的,还是他真的跟你平手?”

叶景初的笑容没有变,但他的眼睛微微眯了一下,像是被什么东西刺了一下。

“张先生问这个做什么?”他说。

“我想知道你的底。”张啸林说,“我想知道,你到底有多能打。”

叶景初低下头,看着茶杯里的茶汤,看了很久。

“张先生,”他终于开口了,声音还是那样轻缓,但轻缓里多了一种东西,像是一层薄冰下面的流水,“我是个郎中。”

“我知道。”张啸林说。

“郎中的手,是用来把脉开方的,不是用来打架的。”

“下午你已经在台上打过了。”

叶景初沉默了一瞬,然后轻轻叹了口气。

“张先生,你今天晚上来,是为了赵裕平吧?”

张啸林没有否认。

叶景初端起茶杯,又喝了一口。他喝得很慢,像是在品茶,又像是在借着喝茶的动作,给自己争取一点时间。

“赵裕平的事,我听说了。”他说,“他要跟韩铁山打。

“你觉得他能赢吗?”张啸林问。

叶景初放下茶杯,抬起头,看着张啸林。他的目光很平静,平静到像是一潭死水,但如果你看得足够仔细,你会发现那潭死水的底下,有什么东西在动。

“张先生,你是聪明人,你应该知道答案。”

张啸林的手指在椅子扶手上叩了一下。

“我想请你帮他。”他说。

叶景初的眼睛微微睁大了一些,随即又恢复了正常。

“怎么帮?”

“替他去打。

屋子里安静了下来。

煤油灯的火苗跳了一下,在墙上的人体经络图上投下一片晃动的光影。那些红色的蓝色的线条在光影中扭曲着,像是活过来了一样。

叶景初看着张啸林,看了很久。

“张先生,”他说,声音比之前低了很多,“你知道你在说什么吗?”

“我知道。”

“赵裕平不会同意的。”

“他不需要同意。”张啸林说,“他只要不在场,这场就换人。”

叶景初摇了摇头,嘴角露出一个苦涩的笑容。

“张先生,你太小看赵裕平了。”他说,“你以为他不知道这场架打不得?他知道。你以为他不知道他会输?他知道。他什么都知道,但他还是要打。”

他顿了一下。

“因为他是一个练拳的人。

张啸林看着他的眼睛,没有说话。

“练拳的人,有一口气。”叶景初说,声音慢慢的,像是在说一个很古老的道理,“这口气,不在拳里,在心里。你今天让了,这口气就泄了。你明天让了,这口气又泄了。让一次,泄一点,让十次,泄十点。等到有一天,你

发现这口气已经泄光了,你再想提,提不起来了。”

他看着张啸林,目光里忽然多了一种很深很深的东西。

“赵裕平不是不知道输。他是不能退。”

张啸林坐在那里,一动不动,像一尊石像。

“那我问你,”他终于开口了,声音沙哑,“如果他死了呢?”

叶景初沉默了很久。

“他不会死的。”他说。

“你保证?”

叶景初没有回答。

张啸林从椅子上站了起来,把大衣的扣子系上,朝叶景初微微点了点头。

“叶先生,打扰了。”

叶景初也站了起来,抱了抱拳。

张啸林转身走出了小屋,穿过药铺,从那扇小门出去了。外面的雪已经彻底停了,风也小了许多,空气冷得像刀割。

他上了车,关上车门,靠进座椅里。

“回公馆。”他说。

车子发动了,驶过法租界的街道,穿过华界的马路,在一座公馆门前停了下来。

张啸林下了车,走进公馆,上了楼,走进自己的书房。

书房不大,三面墙都是书架书架上摆满了书,但大多数他都没有读过。他的目光扫过那些书脊,落在书桌上的一只青铜香炉上。香炉里还残留着昨天烧过的香灰,灰白色的灰烬在炉底积了薄薄一层。

他走到书桌前,拉开抽屉,从里面拿出一样东西。

是一张照片。

黑白照片,边角已经泛黄了,但画面还很清晰。照片上是两个人,一个是年轻时的张啸林,穿着长袍马褂,头发梳得油光锃亮,嘴角挂着一丝若有若无的笑。另一个是赵裕平,比现在年轻得多,穿着一件深色的长衫,站得笔

直,脸上的表情严肃得像是在拍遗照。

照片的背面,用钢笔写着一行字,字迹已经有些模糊了:“民国十五年,春,与裕平兄摄于沪都。”

民国十五年。

那是二十年前。

张啸林看着那张照片,看了很久。

然后他把照片放回抽屉里,关上抽屉,走到窗前,拉开了窗帘。

窗外的雪已经完全停了,天空的云层裂开了一道缝,露出一小片深蓝色的夜空。夜空中没有星星,只有一道淡淡的月光,透过云缝洒下来,落在雪地上,把整个世界照得一片惨白。

张啸林站在窗前,双手背在身后,看着那片惨白的雪地,一动不动。

他的嘴唇微微动了一下,像是在说什么,但没有发出声音。

如果有人在旁边看他的口型,会发现他说的是两个字。

两个没有任何声音的字。

“老赵。”

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