他从西装内袋里掏出一个东西——一个小小的铜壶，壶嘴用蜡封着，壶身上刻满了日文的铭文。他把铜壶举起来，对着光看了看，然后走向石柱。

“那是什么？”郑德彪厉声问。

“东京帝国大学物理学实验室制备的液态氮。”芥川平静地说，“零下二百多度。这盏灯的核心温度极高，但外壳是石质的。液态氮浇上去，石碗会瞬间冷缩碎裂，灯油会流出来，在极低温下凝固。然后——”

他走到石柱前，拧开了铜壶的壶盖。

“——它就灭了。”

“住手！”郑德彪举起了驳壳枪。

枪响了。

不是郑德彪开的枪。是一个日本兵先开的枪——子弹擦着郑德彪的耳朵飞过去，打在他身后的石壁上，迸出一簇火星。郑德彪侧身翻滚，同时扣动了扳机，驳壳枪的子弹在狭窄的石室里横飞，打中了第二个日本兵的肩膀，那人惨叫一声，步枪脱手落地。

陈三动了。

他的动作快得像一条蛇——短刀从腰间抽出，刀身在橘红色的灯光下闪过一道寒芒。他冲向离他最近的日本兵，刀锋划过了那人持枪的手腕，血珠飞溅，步枪坠落。他没有停留，转身一脚踹在另一个日本兵的膝盖弯上，那人单膝跪地，陈三的刀背砸在他的后颈上，他像一袋湿沙袋一样扑倒在地上。

四个日本兵，两个被制服，一个肩膀中弹，还有一个——

还有一个端着步枪，枪口正对着陈三的后脑勺。

“砰！”

枪响了。但不是日本兵的枪——是郑德彪的驳壳枪，第二发子弹。子弹从日本兵的钢盔侧面擦过，削掉了一块铁皮，那人的脑袋猛地偏向一侧，踉跄了两步，扣动了扳机，子弹打在了天花板上，碎石哗啦啦地落下来。

陈三回过身，一脚踢飞了他手里的步枪。

战斗在十秒内结束了。四个日本兵都倒在了地上，有的在呻吟，有的在流血，有的已经昏了过去。

但芥川没有动。

他一直站在石柱前，铜壶举在手中，壶口倾斜着，对准了石碗里的长明灯。他甚至没有回头看身后的混战——他的全部注意力都在那盏灯上，像是在进行某种仪式，外界的纷争已经与他无关。

“芥川先生。”陈澈走上前去，站在芥川的侧面，保持着三步的距离。“放下壶。”

芥川没有看他。他的眼睛倒映着长明灯的光芒，那双眼睛里的东西比之前更加复杂了——有狂热，有疲惫，有某种近乎宗教性的虔诚，还有一丝极其细微的、几乎不可察觉的悲哀。

“少爷，”芥川说，“您知道我来中国几年了吗？”

陈澈没有回答。

“六年。”芥川说，“六年里，我走遍了中国的大江南北。我见过殷墟的甲骨，见过敦煌的经卷，见过云冈的石窟，见过故宫的飞檐。每一次，我都问自己同一个问题——为什么是中国？为什么这个国家，一次又一次地被征服、被蹂躏、被瓜分，却始终没有灭亡？”

他终于转过头，看着陈澈。

“现在我有了答案。因为这盏灯。”

他重新看向长明灯，声音变得很轻，像是在对一个将死之人做最后的告别。

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