下午三点十七分，公寓的落地窗外，阳光斜切进客厅，在浅灰地毯上投下一道窄长的光带。那扎赤着脚踩在光里，脚趾微微蜷起，又舒展，像只晒太阳的猫。她刚把最后一口酸奶舔干净，玻璃瓶底朝下晃了晃，滴出一粒晶莹的乳白，啪嗒落在茶几上。

沈逸达没擦，只伸手抽了张纸巾按住，指腹顺带蹭过她手背。她立刻缩手，笑得肩膀直抖，发梢扫过他手腕，带着洗发水混着阳光烘烤过的青苹果味。

“哥哥，你手机响第三遍了。”她忽然歪头，耳朵朝向玄关方向，“在包里震。”

沈逸达没动。他盯着她鼻尖上一颗将落未落的细小汗珠，忽然问：“你上周跟姚雁阿姨通电话，说了什么？”

那扎眨眼，睫毛扑闪两下，像被风惊起的蝶翅。“就……夸她新剪的头发好看？还说她办公室那盆绿萝长得比我高了。”

“她问你，有没有偷偷练台词。”

“……”她指尖无意识抠着酸奶瓶标签边缘，纸边卷起毛刺，“我、我练了！但不是偷练！是导演让我对着镜子练‘别碰我’那句——他说我眼神不够狠。”

“你演的是十五岁的牧区姑娘，不是黑帮女打手。”沈逸达终于抬手，拇指抹掉她鼻尖那粒汗，“程龙演寡头时，连呼吸节奏都算过十二次。你瞪眼的时候，睫毛在抖。”

她立刻绷直脊背，眼睛圆睁，瞳孔却下意识收缩——像被强光刺到的小兽。三秒后，噗嗤笑出声，整张脸埋进他肩窝：“你是不是偷偷看我排练视频了？姚雁阿姨给你的？”

沈逸达没答。他听见玄关包里手机第四次震动，低沉，固执，带着某种不容回避的节奏感。他松开她，起身去拿。屏幕亮起，是华纳国际发行部总监马库斯·贝尔的加密邮件提醒，标题栏猩红一行字：URGENT: NYT REQUEST FOR EXCLUSIVE DIRECTOR INTERVIEW — SUBJECT TO APPROVAL.

他点开附件，是一份七页PDF，纽约时报文化版主编亲自拟定的采访提纲。问题排布极有章法：前三个聚焦《盗梦2》视效团队与IMAX摄影机改装细节；中间五个关于程龙动作设计如何融合北欧格斗术与新疆萨满舞步；最后两个看似随意——“您曾多次提及‘观众不需要理解所有规则，只需要相信主角的愤怒’，这种叙事信任感，是否源于您对中国传统戏曲‘写意性’的借鉴？”以及，“有影评人称第二部的冬宫场景是‘用爆破完成的政治隐喻’，您如何看待这种解读？”

沈逸达盯着最后一行，食指在屏幕上缓慢划过，停在“政治隐喻”四个字上。窗外光带悄然移动，爬过他手背，像一条无声游过的蛇。

那扎不知何时凑过来，下巴垫在他臂弯，仰头看他侧脸：“纽约时报？他们要采访你？”

“嗯。”

“会问……冬宫的事吗？”

“可能。”他关掉邮件，转身把她额前一缕碎发拨到耳后，“但答案得由我来定。”

她忽然安静。手指绞着裙摆流苏，声音轻下去：“那天在片场，程龙老师打完寡头，收工前蹲下来，用拳头轻轻碰我的膝盖。他说……‘小姑娘，记住这感觉。不是谁都能替别人挥这一拳的。’”

沈逸达垂眸。她眼睫低垂，瞳孔里映着窗外晃动的树影，细碎摇曳，像被风吹皱的湖面。

“哥哥，”她抬眼，目光清亮，“如果……如果真有人想替别人挥拳，该怎么办？”

他喉结微动，没接话。手机在掌心再度震动，这次是姚雁的加密通话请求。他按下接听键，听筒里传来她压低却锐利的声音：“华纳刚确认，《盗梦2》北美次周末票房冲到1.03亿。但华尔街日报旗下《MarketWatch》发了篇稿子，标题是《腾达的隐忧：当电影成为意识形态武器》。”

那扎立刻坐直，屏住呼吸。

沈逸达走到窗边，拉开半扇纱窗。楼下梧桐叶隙间漏下的光斑，在他鞋尖跳动。“他们写了什么？”

“没提电影，全在分析腾达收购哔哩哔哩后的用户画像。”姚雁语速飞快，“说平台Z世代用户中，‘对资本异化表达不满’的弹幕占比，比行业均值高47%。把《盗梦2》观影数据和B站相关二创播放量做了交叉建模，暗示‘情绪共振正在形成风险溢价’。”

沈逸达望着楼下。一只灰鸽掠过树冠，翅膀切开光柱，留下转瞬即逝的银痕。“让他们继续建模。”他声音很淡，“告诉华纳，明天上午十点，我要见《纽约时报》那位主编。地点——曼哈顿总部顶层露台。带两台摄影机，一台拍我，一台拍他背后的城市天际线。”

电话那端沉默两秒：“……你确定要选那里？露台正对着华尔街铜牛。”

“对。”他唇角微扬，笑意未达眼底，“让他看看，谁在俯视谁。”

挂断电话，他转身。那扎还坐在原地，膝盖并拢，双手放在腿上，像课堂上最守规矩的学生。可她脚踝处露出一截青紫指印——是他刚才扶她肩膀时，无意识用力留下的。

沈逸达蹲下来，手掌覆上去。皮肤下淤痕微凸，像一小块沉入河床的卵石。“疼？”

她摇头，却下意识往他掌心贴了贴：“不疼。哥哥手暖。”

他拇指轻轻揉按，力道控制在不引发痛感的临界点：“下个月《XJ往事》杀青，你随剧组去喀什做民俗采风。姚雁会安排当地文联的老教授带你走村落，记歌谣，学织毯子。不准碰手机，不准上网查资料。”

她眼睛倏然睁大：“那……那我能带速写本吗？我想画那些老人手上的皱纹。”

“可以。”他松开手，指尖沾了点她皮肤渗出的薄汗，“但画完得交给我检查。”

她抿唇笑，忽然拽住他袖口：“哥哥，你答应我一件事。”

“说。”

“下次再有人问你冬宫的事……”她顿了顿，声音很轻，却异常清晰，“你说——‘那是阿芙乐尔号的炮声，不是我的’。”

沈逸达怔住。

窗外，一只知了嘶鸣骤然拔高，又戛然而止。蝉蜕空壳黏在梧桐树皮上，在光里泛着半透明的琥珀色。

他没应，只抬手揉了揉她头顶。发丝柔软微糙，带着阳光晒透的暖意。她顺势把脸埋进他掌心，呼吸温热，一下一下拂过他虎口。

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