福来菜馆门口。

王学森背着手，步子故意放慢了些。

黄秋成拎着小皮箱，心早就飞到理查酒店去了，三两步就赶王学森前头去了。

没眼力架的狗东西……王学森轻咳了一声。

黄秋成立马反...

刘全德踩着高跟鞋，裙摆旋出一道微颤的弧线，鞋跟敲在走廊水磨石地面上，嗒、嗒、嗒，像倒计时的秒针。她没回自己办公室，径直拐进西侧那间窄小的会客室——王学森平日里接见线人、审讯外围人员的地方。门虚掩着，里头没开灯，只从百叶窗缝隙漏进几缕惨白晨光，斜斜切过沙发扶手，在地面投下灰黄相间的条纹，仿佛一道未愈合的伤口。

她抬手推门，指尖触到冰凉黄铜把手时顿了半秒。

屋里静得能听见自己耳膜里嗡嗡的血流声。

王学森没坐沙发。他背对着门，站在窗边，军装上衣扣到最上面一颗，肩章棱角分明，双手插在裤兜里，指节绷紧，把布料撑出微微鼓起的弧度。窗外梧桐枝桠被风吹得晃动，影子在他后颈上一寸寸爬行，像一条无声游弋的蛇。

刘全德没出声，轻轻带上门，咔哒一声轻响，锁舌弹进槽口。

王学森没回头。

她缓步走近，高跟鞋踩在木地板上发出空洞回音，每一步都像踩在自己心尖上。离他身后半米处站定，她没说话，只抬起手，指尖隔着薄薄一层哔叽布料，轻轻搭在他左肩胛骨凸起的位置。

他肌肉猛地一绷。

她没撤手，反而用指腹缓缓摩挲了一下那块硬邦邦的骨头，声音压得极低，像怕惊散一缕烟：“疼不疼？”

王学森喉结上下滚动了一下，终于侧过半张脸。右眼下方有道新划的细痕，血痂暗红，衬得整张脸冷硬如铁。他目光扫过她搭在自己肩上的手，又落回窗外，嗓音沙哑：“嫂子来查岗？”

“查什么岗？”她指尖往下移，沿着他脊椎凹陷的沟壑，缓慢下行，“查你是不是真把李世群的骨头缝都数清了？还是查你昨儿夜里……有没有梦见他瞪着你？”

他沉默片刻，忽然伸手，一把攥住她腕子，力道大得让她指尖瞬间发麻。他没松，也没拽，就那么攥着，掌心滚烫，汗津津的。

“嫂子。”他叫得极轻，却像砂纸擦过粗粝砖面，“我替您做事，不是替彭三虎做事。”

刘全德心头一紧，脸上笑意却没散：“谁说你是替他做事？你做的事，哪一件不是我跟你哥点头才动的手？”

“点头？”他扯了下嘴角，那弧度比哭还冷，“点头之前，您可没告诉我，彭三虎连您泡的雾山茶杯都要记在小本子上。”

她眼神一凛，腕子在他手里轻轻一拧，竟没挣脱：“他记他的，咱们做咱们的。他以为记住了茶杯，就能记住您心里到底想捧谁？”

王学森终于松了手，却没转身，只垂眸盯着自己摊开的掌心——指甲边缘嵌着一点干涸的褐色污渍，是李世群额头上溅出来的血，混着火药残渣，洗不净。

“我杀了他。”他说。

不是辩解，不是邀功，只是陈述一个事实，平静得像在说今天吃了碗阳春面。

刘全德没接话，只从手包里抽出一方素白丝帕，上前半步，踮起脚尖，轻轻覆在他掌心上，细细擦拭。丝帕边缘绣着极淡的墨梅，随着她动作微微起伏。她呼吸拂过他耳后，带着一丝若有似无的檀香，是他熟悉的、她惯用的那支安息香的味道。

“擦不干净的。”他低声道。

“那就别擦。”她手指停顿，丝帕贴着他掌心，温热柔软，“血在手上，权就在手上。这世上，哪一桩权柄不是沾着血气才立得住？”

他倏然转过身。

两人鼻尖几乎相抵。

她没退，甚至往前倾了倾，睫毛在晨光里投下细密阴影，瞳仁黑得不见底，像两口深井，倒映着他绷紧的下颌线。

“学森。”她唤他名字，尾音微扬，带着一种不容置疑的亲昵，“你怕什么？”

他喉结又滚了一下，目光沉沉落在她唇上，停了一瞬，才艰难移开：“……怕您信不过我。”

“信不过？”她忽然笑了，那笑艳得灼人，像刀锋上淬的火，“我信你，比信我自己还信。否则，昨儿夜里那箱金子，我能亲手帮你搬进库房？”

他盯着她，眼底翻涌着什么，却终究没说出口。

她指尖勾住他领口第二颗纽扣，轻轻一扯，布料绷紧，显出底下紧实的颈线：“李世群死了，梅机关那边，我替你挡着。彭三虎想掀桌子？让他掀。七十六号的地砖，我跟他一块儿撬。”

他呼吸一滞。

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