“所以，”高飞终于站起身，战术裤腰带上的快拔枪套随着动作发出皮革摩擦声，“你们以为我们只是去打炮？不。我们要借着炮声掩护，把整条补给线从根上掀了。”

他走到窗边，推开一道十厘米宽的缝隙。夜风灌入，带着干燥尘土与隐约铁锈味。远处，三盏车灯刺破黑暗，正朝这边驶来——不是政府军的迷彩涂装，而是漆成哑光黑的越野车，车顶没架设任何天线，轮胎花纹深得能吞掉月光。

“那才是真正的活儿。”高飞头也不回地说，“炮兵阵地只是诱饵。真正要打的，是他们藏在地下的油库。没了油，他们的坦克、装甲车、甚至那台还在爬行的履带式火炮，全得趴窝。”

卡洛吉声音发紧：“可……可油库爆炸会引发连锁反应，整个沙丘群都可能塌陷！”

“对。”高飞转过身，月光恰好落在他左眼瞳孔里，像一粒烧红的炭，“所以我们得在引爆前，把所有能跑的活物，全赶进弹药库——包括守卫，包括维修工，包括那个正坐在履带车上打盹的炮兵连长。等他们全挤进那扇被炸塌三次又悄悄修好的铁门，我们再点火。”

杰克突然插话：“老大，沙丘群地下结构图……我们没有。”

高飞拿起桌上的卫星电话，按下重拨键：“现在有了。”电话接通，他只说了一句：“把‘秃鹫巢’的三维建模发过来，要带岩层应力分析的版本。”

十秒后，杰克平板自动接收新文件，解压时弹出一行提示：【文件来源：苏丹国家测绘局（绝密级）｜授权人：阿卜杜勒·拉赫曼将军｜有效期：2023.10.17-23:59】

卡洛吉盯着那行字，额头渗出细汗：“拉赫曼将军……他三个月前就在北达尔富尔阵亡了。”

高飞把卫星电话揣回兜里，扯了扯作战服领口：“所以他死前，把这份文件发给了我。理由？他说‘只有你能把那堆烂石头，变成一座金矿’。”

屋外车停稳。车门打开，皮靴踏地声整齐如鼓点。三个人下车，全部穿着无标识黑衣，面罩遮住下半张脸，但左臂外侧都绣着一枚褪色的银色鹰徽——那是苏丹空军特种作战团的旧标，已在编制中消失十七年。

为首那人摘下面罩，露出一张刻满风霜的脸，左眼是义眼，幽蓝微光在暗处明灭。他朝高飞敬了个不标准的军礼，声音像砂纸磨铁：“‘铁砧’已就位。油库压力阀，按你说的，换了民用型号——爆破阈值下调百分之四十三。”

高飞点头，从战术背心内袋抽出一支钢笔，拧开笔帽，笔尖竟是空心的，里面插着一根细如发丝的光纤。“把这个，插进油库主控阀压力传感器后面第三根排线。记住，要让光纤末端贴着绝缘胶布——不是缠上去，是‘贴’。它不会触发警报，但能实时传输阀芯位移数据。”

义眼男人接过钢笔，手指粗粝，却稳如手术刀。“明白。光纤信号……连到哪儿？”

“连到我的手表。”高飞抬起左手，腕表表面看似普通，但表盘边缘一圈微不可察的蓝光正在呼吸般明灭，“等我表盘变红，你们立刻撤出三公里。然后……”

他顿了顿，目光扫过卡洛吉惨白的脸，扫过杰克绷紧的下颌线，最后落回义眼男人脸上：“然后，替我告诉拉赫曼将军——他选对人了。”

话音落下，屋外忽有引擎轰鸣由远及近，不是汽车，是直升机！低空掠过屋顶，旋翼搅动气流，震得窗玻璃嗡嗡作响。所有人下意识伏身，唯有高飞站着不动，仰头盯着天花板——那里，一道细微裂纹正随震动缓缓延展，像一条苏醒的蜈蚣。

“MD-530F，美制，叛军不可能有。”杰克迅速判断，“是苏丹空军的？”

“不。”高飞眯起眼，“是私人武装。尾号‘7342’——刚好和我们那块土地编号一样。”他嘴角扬起一丝冷意，“看来，有人比我们更急着去看自己的新庄园。”

直升机悬停十秒，舱门拉开，探照灯如利剑劈开黑暗，精准罩住院门外那三辆黑车。光柱里，尘埃狂舞，像无数细小的亡魂。

高飞却笑了，笑得肩膀都在抖：“卡洛吉，你最好现在就打电话。告诉你们国防部，就说——红魔佣兵团，正式接管ND-7342地块的‘前期勘查’工作。顺便问问，他们准备派多少人，来给我们当向导？”

卡洛吉张了张嘴，没发出声音。他看见高飞从战术裤后袋抽出一张折叠整齐的纸——正是那张泛黄的《年鉴》残页。高飞把它展开，轻轻按在窗玻璃上，月光穿透纸页，映出背面一行早已褪色的铅字：

【附注：秃鹫巢通风井出口，距阿布卡拉村清真寺宣礼塔基座，直线距离四百一十七米。塔顶铜铃，每逢西南风起，必鸣三声。】

此时，风起了。

极轻，极远，却清晰无比——

叮、叮、叮。

三声。

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