画面里，王濋然撑着油纸伞，侧身立在青石巷口，眉眼低垂，长发微扬，一袭素色旗袍勾勒出纤细腰线，的确有种江南烟雨般的朦胧感。

田熹薇盯着看了三秒，关掉网页。

她不嫉妒她的美，也不否认她的灵气。

她嫉妒的是——王濋然敢把自己当成一张白纸，任由陈述去落笔。

而她呢？她怕写错一笔，就毁了整幅画。

她怕自己太用力，反而显得小气。

怕自己追问太多，他会烦。

怕自己表现得太在意，他会觉得累。

可凭什么？

凭什么她要活得这么小心翼翼？

陈述是她的男朋友，不是她的甲方，更不是她需要讨好的金主。

她爱他，是因为他聪明、有趣、有分寸、有底线，是因为他记得她说过不爱吃香菜，是因为他在暴雨夜开车两小时送她回学校，是因为他明明忙到凌晨三点，还能给她回一句“刚忙完，想你了”。

这些才是真的。

王濋然那些弯弯绕绕的试探，不过是一阵风，吹得再猛，也掀不翻她心里那座城。

田熹薇合上电脑，起身走到阳台，推开窗。

初冬的风灌进来，带着湿冷的水汽，吹得她额前碎发乱飞。

她深深吸了一口气，凉意直灌肺腑，脑子一下子清明起来。

手机在口袋里震动。

她掏出来，是陈述发来的消息：

【刚开完会。你下午课结束了？】

田熹薇盯着屏幕，嘴角慢慢扬起。

她没回“结束了”，也没回“刚下课”。

她点开相机，对着窗外灰蒙蒙的天拍了一张，云层厚重，却裂开一道缝隙，漏下一束斜阳，正正照在对面教学楼顶的琉璃瓦上，金光一闪。

她把照片发过去，配文只有两个字：

【在练。】

发送。

三秒后，陈述回了个表情——一只歪头笑的柴犬，头顶还冒了个小爱心。

田熹薇忍不住笑出声，指尖在屏幕上点了点，又补了一句：

【练怎么当好女主角。】

这次，她没等他回。

她放下手机，转身回到房间，拉开书桌最下层的抽屉。

里面静静躺着一本硬壳笔记本，封皮是深蓝色，边角已微微磨损。

她轻轻翻开，扉页上是她娟秀的字迹：

【致未来的我：

别怕慢，别怕笨，别怕重来。

你要成为那种——哪怕全世界都在夸别人，你也能笑着点头，然后转身，演一场让他们闭嘴的戏。】

这是她大一刚入学时写的。

那时她还不认识陈述，只有一腔孤勇和一摞泛黄的斯坦尼斯拉夫斯基笔记。

她翻到中间一页，上面密密麻麻贴着各种剪报、便签、台词分析，还有一张她自己画的孙亚亚人物关系图。

旁边空白处，她用红笔写着：

【她不是我的情敌。

她是我的镜子。

照见我哪里还不够狠，哪里还不够准，哪里还不够——像我自己。】

田熹薇拿起笔，在这句话下方，郑重添了一行：

【所以，我不赶她走。

我要让她看见——

我田熹薇站在这里，不是因为她不在，

而是因为我本来就在这里。】

她合上笔记本，放回抽屉，锁好。

然后起身，换掉睡裤，套上练功服，把马尾高高扎起，对着镜子做了个深蹲起跳，落地无声，膝盖微屈，脊背笔直。

镜子里的女孩，眼神清亮，下颌线绷得利落，嘴唇抿成一条直线，像一把刚刚出鞘的薄刃。

她笑了笑。

不是对着王濋然的笑，不是对着陈述的笑，是只对她自己，那一瞬间，毫无保留、毫无杂质的笑。

纯粹，锋利，生机勃勃。

楼下，一只流浪橘猫蹲在花坛边，仰头望着她。

田熹薇也望着它，抬手，隔着玻璃，轻轻挥了挥。

像在打招呼，也像在宣誓。

五点十七分，夕阳彻底沉入云层，天光渐暗。

她关上阳台门，打开台灯。

暖黄的光晕温柔地漫开，落在摊开的剧本上，落在她摊开的手掌上，落在她微微翘起的唇角边。

她拿起笔，在孙亚亚的第一句台词旁，工工整整写下两个字：

【我的。】

不是“她的”。

是“我的”。

字迹坚定，力透纸背。

就像她此刻的心跳，沉稳，清晰，再无一丝犹疑。

窗外，城市华灯初上，霓虹次第亮起，汇成一片流动的星河。

而她的台灯，正正亮在中央。

不大，不晃，却足够照亮方寸之间，也足够，照见她自己。

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